Потырено у blackfox, которая потырила у Лукьяненко... Идиально подмечено.



"Лето...Оно уходит так быстро, что не успеваешь крикнуть "постой!".

И кажется, долго кажется, что оно еще здесь. В кончиках пальцев - память, память о лете. Дрожью, судорогой, головой вскинутой навстречу дождю, тихим смехом и случайной улыбкой - лето... Все-таки лето. Тебе говорят. что оно уже ушло, но ты ищешь его следы. бежишь, опаздываешь, не успеваешь... Но все-таки лето. И ты идешь по его тающим следам... два часа в машине, три часа на самолете, немного пешком - поехали! Куда -не знаю. Приедем. Все ради лета. Маленького-премаленького. Робкого кусочка отставшего лета. А больше и не надо, иначе умрешь от тепла... Лето...

Дайте мне мой кусочек лета... А он и так со мной. Навсегда. Мое лето. Какое было, какое есть, какое будет. Лето навсегда! Я ведь помню, как оно уходит. Как желтое солнце плавится в алый закат. Как ветер начинает пахнуть снегом. Я улыбался ветру. Я просил его:"Подожди!" Чуть-чуть! Оставь мне немножко лета! А ветер видел таких,как я,не раз. Пока было тепло - он не спорил со мной. Но стало холодно, и ветер прошептал:"Лето кончилось". Я поверил ему не сразу. Но лето кончилось. Пошел дождь. Холодный, унылый, серый. Я протянул руку и поймал каплю воды. Мне не понравилось отражение. "Это не я!"- сказал я воде. Но капля застыла крупинкой льда. И я понял, что это - мое отражение. И самое страшное - оно не тает на моей ладони. Значит, ладонь не теплее льда."

Потырила в глубинах интернета фотку Курта. Не так давно я хотела такой плакат, но мне сообщили, что вот именно "этот" кончился.

Позавчера мне исполнилось целых 20 лет.

Стара стала... Было дикое желание поставить белокаменную на голову, но обошлось спокойной вполне пьянкой в ПирОГАх.

Вот.Вполне потому, что за соседним столом, как оказалось сидели ребята - звезды нашего кинематографа. Полный пиздец - а еще студенты МХАТА и ГИТИСа. Уровень IQ у них явно ниже среднего, ибо даже мы (далеко не трезвые) были более адекватны.

А мое волосатое счастье так и не позвонило. Козлина. Ладно бы еще действительно королем Гондора стать пытался или выполнял великую божественную миссию. Так нет же. Убить его мало.

Я обиженная и злая, а подруга из Питера мечтает укоротить ему хвост. Помогу ей.

А нас бросали в подземелье

за то, что волосы белы

и колдовским прозвали зелье

сердцам дарившее веселье

и даже ваши короли

за ним к нам под прикрытьем ночи шли

а утром к площади дворцовой

на казнь ведут одну из тех

что излечить могла бы словом

но кровь струится по оковам

толпа не сдерживает злобный смех

ведут любимейшую из потех...

бог промолчал

ни с места дьявол

что ж остается сестры нам?

в такой дрянной игре без правил

спасенье рок одно оставил

плевать, что нет ни одного крыла

нет крыльев, ничего, сойдет метла!

забыл тот город или помнит

как над испуганной толпой

летели белой стаей в полночь

и в высь неслось:"Гроза, на помощь!"

спаси от стрел и от молитв укрой

прости нас, Бог, мы больше не с тобой

зовете шабашем поминки

и в бедах всех вините нас

но наших ли костров искринки

сжигали жизнь по волосинке?

за тех, кому мы не смогли помочь

предъявит счет Вальпургиева ночь

а нас бросали в подземелье

за то, что волосы белы

что отказались чахнуть в кельях

что гневу предпочли веселье

ЗА ТО, ЧТО В ВЕК ДОНОСОВ И ЧУМЫ

ТАК ЯРКИ И ПРЕКРАСНЫ БЫЛИ МЫ...

Мы бы дожили до лета, а там секир-башка, но в кокаине было восемь к трем зубного порошка..(БГ).. Эх, лето. Замечательное было лето, блин.

И вот я семь недель не брился, восемь суток ел грибы. Я стал похож на человека героической судьбы... (Опять БГ). и опять в тему.

Только что звонит телефон. Соедините меня с Н.Н. (голос из трубки). Я (случайно взяла трубку): Да-да... как вас представить? Мне: Скажите, что звонит Гребенщиков.

Я(на весь офис): Что, правда???!!!

Позор какой

Не время умирать, когда тебе светит прессуха с Раммштайном, концерт БГ, Пятницы и т.д. Но с ужасом осознаешь, что одна не оставалась дома с июня прошлого года. Не знаю, как называется болезнь, обратная от социофобии (может, социофилия?), но я ей страдаю в самой запущенной форме. Даже ежедневные пресс-конференции не спасают(( Спать-то все равно приходится в одиночестве... Ненавижу холодные и пустые постели...

Сегодня воскресение. И вчера было воскресение. И позавчера. И уже очень давно каждый день воскресение. Я смотрю на белый потолок и мне кажется, что в прошлое воскресение он не был таким болезненно белым. Там, на потолке, ничего нет. А раньше я там рисовала тех, кто уходил от меня. Весь потолок был изрисован лицами тех, кто навсегда ушел из моей жизни. А сегодня, в это воскресение, он совсем белый. Кто посмел побелить мой потолок? Зачем? Побелили мой потолок такой белой краской, что глаза начинают болеть, когда смотришь на него долго. А в моей комнате в это воскресение больше не на что смотреть. Стены тоже белые. Странно, вчера еще я писала на синих обоях кровью имена тех, кто ушел от меня. Я перечитывала и исправляла длинный список, сверяясь с лицами на моем потолке.

На моем окне растут синие маки. Я всегда слышу, как они шепчутся, стоит мне только начать писать новое имя на обоях. Синие маки – мои единственные собеседники. Они иногда даже поют. Когда у них хорошее настроение. А я его никогда не угадываю. Они считают меня маленькой и глупой. Я сама слышала, как они говорили обо мне так. Но я все равно люблю их. Потому, что они всегда остаются со мной, какое бы воскресение не наступило.

Вчера я написала на стене имя своего ангела, и маки начали ругать меня своими тоненькими голосками. Они говорили, что я стала еще глупее, что ангела невозможно разлюбить. И ангел тоже любит меня. Но это неправда. Я вчера просила его принести мне росу колокольчиков и кораблики из табачного дыма. А он не вернулся. Маки говорят, что кораблики из табачного дыма достать очень сложно, что он просто ищет их, но я не верю. Ведь сегодня наше воскресение, и он должен быть со мной. Маки опять назвали меня глупой эгоисткой.

Кто же все-таки покрасил мои стены и потолок? Наверное, это звездочет, который приходит ко мне каждый вечер и закрывает шторы, чтобы звезды не завидовали моей красоте. Это он всегда так говорит. А еще у него синие глаза и пятиконечные зрачки. Я люблю его глаза. Вчера, когда было воскресение, я изменила своему ангелу с синеглазым звездочетом с пятиконечными зрачками, забыв о том, что он еще совсем ребенок. Да, наверняка это он покрасил мою комнату в белый, чтобы ни одно имя на стенах и ни одно лицо на потолке не напоминало ему о тех, из-за кого я плачу. Маленький звездочет старше меня на много лет, но он всегда остается маленьким звездочетом. Синие маки не любят его. Наверное, потому, что они похожи на его глаза. Они опять назвали меня глупой.

Я перестала думать о своем ангеле и изменила ему со звездочетом. А теперь я жду своего ангела, а его нет. Неужели он ушел? Или маки на окне правы, и в наше время так трудно найти кораблики из табачного дыма? Звездочет обещал подарить мне браслет из лунной пыли, если я перестану резать руки. Я пообещала, но как же теперь мне писать на стенах имена тех, кто ушел от меня? А еще маленький звездочет очень радовался, когда я написала на стене имя своего ангела. Но радовался он до тех пор, пока я спокойно выводила буквы, а когда я заплакала, он стал вытирать мои слезы.

И тогда я изменила своему ангелу.

Маки правы, хотя сегодня опять воскресение.

И вот в окно зашел мой ангел. Я так соскучилась по нему, что от радости забыла спросить о корабликах из табачного дыма. Маки радостно заверещали, когда увидели его белые крылья и волосы цвета морского песка. Он принес мне росу колокольчиков, и я умылась ею. Потом он увидел свое имя на пустой стене и заплакал. Я обняла его и рассказала о маленьком звездочете, который в это воскресение не пришел ко мне закрывать шторы. А мой ангел ничего не ответил на это. Он сказал, что искал меня долго. Я удивилась, ведь уже много воскресений я живу в этой комнате вместе со своими синими маками, которые считают меня глупой. Но ангел не согласился. Он сказал, что в большом доме много одинаковых белых комнат, но только на моем окне растут синие маки, которые помогли моему ангелу найти меня.

Я знаю, что это он убил маленького звездочета. Он, мой ангел, хотел унести меня из этой белой комнаты на руках. Я не разрешила ему потому, что уже было поздно, ведь я написала его имя на стене, и еще потому, что нельзя убивать маленьких звездочетов с пятиконечными зрачками. Даже ангелам.

Мне стало обидно, что я никогда уже не надену браслет из лунной пыли. Я вытолкнула своего ангела из окна вместе с синими маками. Я разбила стекло и порезала руки, чтобы написать на стене имя маленького звездочета и каждого из синих маков.

А в разбитое окно вплывали кораблики из табачного дыма…

Высоко в горы вполз уж и лег там обед готовить, участок холить. А гордый сокол в порватых джинсах отважно выпил бутылку водки и от цирроза скончался в муках. О, гордый рокер! Пускай ты умер, но в песнях бритых и волосатых всегда ты будешь живым примером, призывом гордым к свободе, к свету!



Странно все это. Мы стремимся сделать мир лучше, а он все больше погружается в дерьмо.